Hoy es día de...

 Un querido amigo (más guardaespaldas intelectual) empezó hace tiempo algo que debería ser tradición: Definir una actividad o persona para darle sentido a un particular día. En éste caso el amigo a quien por motivos de discreción llamaremos en lo sucesivo "KLUSTER", escogió los jueves para rendirles tributo. En el caso anterior tengo yo mi punto de vista particular.

 Hoy es día (hipotéticamente es martes, para no pisotear la idea de "KLUSTER") de mirar al cielo y decir: ¡ESE ES UN CIELO DIGNO DE HELIOTROPO! o quizás sea día de beber vino al ritmo del paso del tiempo (lento pero inminente) incluso podría ser día de sentarse a tratar de descifrar la voz de una ciudad que canta todo el tiempo sin que alguien la entienda; AVEC TOUT MON COEUR... 

Hoy es día de vivir, de sonreir, de llorar disfrutando cada lágrima. Es día de comer como si comiéramos y de beber como si jamás hubiéramos bebido. Hoy es día de Rebbecca Romijn y de Lolita Cortés, día de Six Flags y la Feria de Chapultepec, día negro y blanco y de especias y puritanismos gastronómicos.

Hoy es día de gritar sin motivo, de brincar, de tumbarse a mirar la tele. Día de coger un vaso y hacerlo trizas contra la pared, de comer sushi con catsup, carnero con mayonesa, carnitas a la hebrea o tacos a la irlandesa.

Hoy es el día de hacer todo y hacer nada, de rescatar al mosquito del vaso de agua y de salvar al vaso de agua de ese torpe mosquito. Hoy es hoy y hoy...

...querido lector es DÍA DEL DÍA. 

Highball

Güiski para el alma. Apuro el trago de un sorbo.

Virtuoso licor que pende... al hilo.

Única virtud de una mente adormecida.

Uno, dos, tres... la rutina se ahoga, bajo el peso de la tarde.

Sueño... no hay, hambre... no hay, luz... no existe.

Un trago más para continuar... dormir es: actividad magnífica.

Lauro el Escribano

Don Laurito era un humilde escribano que vivía en un remoto y bello pueblecito llamado San Rosalío de los Capulines. Uno de esos escribanos de Kiosko en pueblos pequeños que se vuelven un hervidero de personajes en esas tardes de sábado. Escribano de filosofía concreta aunque cotidiana y con dotes de sociología teológica compartida. ¿Compartida con quién?- preguntará el lector- Compartida nomás- responderá el autor.

Solo la compartía, no importaba con quién pero a todo mundo le contaba sus teorías. Que si el mar era una mierda, que si escribía de ésto y de aquéllo, que si no cantaba el gallo. En fin, un auténtico crítico, con fundamentos probados y probos.

Escribía en prosa sencilla, con ritmo y claridad. Parecía a ojos- y oídos- entrenados más canturreo que nada. Sus textos saltaban a la vista y hacían la vista saltar... de alegría. Aunque no siempre fue alegre siempre conoció el significado gramatical de la alegría. La practicaba digamos como disciplina aislada no necesariamente acompañándola de la felicidad. Era por tanto un alegre plástico, pero funcional.

Tenía Don Laurito un pequeño árbol de guayabas, que nunca en la vida dio una sola guayaba. Daba más bien "ideas", que con paciencia recogía Lauro Ballesteros- Así se llamaba oficialmente Laurito- y convertía tras darle forma con asidua insistencia, en profundas reflexiones o en elaboradas fantasías... sexuales en ocasiones, políticas en otras.

Permanecía entre semana horas y horas sentado bajo el guayabo-a veces incluso se trepaba- tratando de arreglar el mundo con fines estrictamente hermenéuticos.

Disertaba y disertaba consigo mismo, siempre con el respeto que exige un diálogo entre "gentlemen" y siempre llegaba a una conclusión medianamente cercana a la verdad. O lo que fuese que pretendiere.

Hace unas semanas Don Laurito se fue de viaje, no dijo a donde iría, solo juró que regresaría con un verdadero árbol frutal. ¿Qué árbol traerá?-preguntaron algunos-.

Uno que de ideas maduras- contestó Laurito-. Fue así como nació la televisión...

Delirios

Amanece. Breve instante que dura una eternidad.

Oro y potasa cunden en la bóveda. Orgullo en el itinerario.

Al fondo... solo el fondo. Detrás un lienzo en blanco.

Respuestas a preguntas no hechas. Trinos en árboles, no nacidos.

Suaves caricias de cálida luz.

Recuerdos de Un Momento sin Tiempo

Era aquélla una tarde de esas que saben a anhelo. El ligero pero sonoro deslizar del viento se podía sentir por periodos breves que reconfortaban el alma. 

Volvía en mí mente a construirse el recuerdo de esa golondrina blanca. Blanca era como perla, blanca era como nieve, blanca era como era.

La veía volar desde tierra firme (era más seguro verla desde la certidumbre del suelo). Ella volaba, describía infinitos círculos en mágicos y provocativos vaivenes sin sentido.

Parecía a veces que su vuelo era errático, como si no supiera a dónde quería dirigirse; Ya volaba de cabeza saludando al lago, ya giraba y sonreía al Sol: Éste le devolvía el gesto.

La atrapé una vez, tendiendo una pequeña trampa, en una sencilla jaula de madera dentro de la cual coloqué un trozo de futuro. Cayó pronto pero no pude mantenerle por mucho tiempo comiendo solo certeza y un poco de alpiste. El encierro le pesaba y su plumaje comenzaba a dejar de brillar.

Una mañana, presagiosa y pura. Me decidí soltarla a volar de nuevo... Voló, giro tras giro, planeo tras planeo, infinitas maromas... destacadas machincuepas.

El viento le susurraba al oído y ella seguía el flirteo, era libre, era blanca, era mi golondrina.

Verla siempre fue mágico, tenía una especie de simpatía, que nunca pude definir como tal y profesaba algún tipo de culto al espacio, que tampoco pude adoptar.

Me limité, hasta siempre, a observar... a lo lejos su vuelo y melódico trinar, abrazaban mi corazón y me hacían sentir que en ocasiones yo podía elevarme.

Tras un tiempo de no poder acercarme, me tendía en el verde campo y sin esperarlo, me sumí en el más profundo de los sueños. Ella se acercaba y al final con grata sorpresa... PUDE VOLAR.

PARA TI MUSA DE MUSAS. BELLO AMOR A COLORES. TE AMO, GRACIAS POR OTRO AÑO. GOLONDRINA!!!!!!!!!!!!!

Prolegómenos

Me gustaría escribir... Se con claridad que no soy dotado en ese aspecto, se también que los dotados lo son mucho algunos y nada otros. 

En ocasiones siento la pluma tan densa que pareciera que cincelo en vez de arrastrar. Parece difícil creerlo, pero ayer tan solo, estaba lleno de sueños, ideas y proyecciones, que hoy sencillamente se niegan a ser reveladas.

Sucede que personalmente mis encuentros con Morfeo suelen ser aletargantes, cuando debieren ser refrescantes y renovadores. Algo así como un encuentro de frente con el burel volador de gran peso y mayor intelecto denominado simpáticamente "PAJARITO".

Para todo hay que embestir ¿no? aunque hacerlo volando no necesariamente se interpreta como un saludo protocolariamente amable.

Pajarito, pajarito... sube al cielo y jala el... gatillo, de más de una idea que empieza a escurrir en el contexto de algo que no lo tiene propiamente. Si se pudiera determinar con claridad una idea, yo la determinaría sencillamente diciendo que no se me ocurre como determinarla, aunque quizás pudiera definirla. Sin embargo tampoco creo que las ideas haya que definirlas, es más bien cosa de olfatearlas. Después de todo las más grandes ideas siempre parecen oler a algo; a triunfo, a éxito, a fracaso, a lágrimas o sencillamente a mierda.

De modo que las ideas finalmente, no son ni ideas, ni creencias, vamos ni siquiera existen propiamente salvo por el amparo de las transformaciones e intercambios químicos cerebrales. Lo que significaría cuando menos de forma que las ideas no son mas que impulsos electro-químicos que sin embargo llevan a geniales realizaciones de la más tímida e inexplicablemente funcional mente.

con esa reflexión me quedo aunque a muchos no les parezca que tiene sentido.

Como se dice en la bella Italia: DE LO BUONNO POCO MAS DESSTO POCO ABONDANTE.

BON CHANCE...